Llenaron sus calles con coronas funerarias,
Y vistieron con el gris del silencio el concreto de los edificios.
Mira lo que nos rodea, estamos en la capital de los muertos.
El sur del mundo tiene su propio infierno en esta metrópolis,
Que tiene palomas como sucedáneos inadecuados de los cuervos,
Y políticos como fieles sustitutos de los buitres del polvo.
Cuando llegan las lluvias, los ríos crecen y arrasan,
Destrozan sin miramientos la tierra seca, los autos sucios,
¡Venecia de nueva extremadura! ¡Sóplame este ojo!
Gusanos en las estatuas, basura en los callejones,
Alcohólicos en las misas, descerebrados en los colegios,
¡Sólo la cordillera se salva de la vergüenza,
Tan alta y tan digna allá en lo alto!
Mira que fuimos tontos de creer que aquí,
En un Santiago que más parece Cementerio General,
Encontraríamos la vida que tanto buscábamos.
Qué sepultura más triste elegimos para morir.
No sé tú, pero yo agarro mis maletas,
¡Y se las meto al presidente de turno
Por donde mejor le quepan!
Autor: Felipe Guzmán Bejarano
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