Breve Reseña Histórica de Altarahiza

Primero llegaron los colonos, los fundadores y sus barcos.

Después se hizo la ciudad, se hizo la muerte y la culpa.

Los creyentes hablaban de un demonio de hielo y nieve.

El espíritu del invierno se enamoró de su ciudad,

Eso fue lo que la salvó del más certero de los finales.

Vidas nuevas, nuevas fuerzas, dos décadas de felicidad.

Pero de todas formas la prosperidad no duró.

El oro y sus riquezas trajeron consigo el lujo,

Luego la lujuria, la decadencia y la corrupción.

Altarahiza cayó en el olvido a punta de asesinatos,

Violaciones y cultos paganos de sexo y sangre a destajo.

Los ricos perecieron por su codicia. Los pobres por su inocencia.

La ciudad retuvo sus muros, sus calles y veredas,

Pero los cerdos y los lobos se tomaron las ruinas.

Luego vino el viento, las nevadas, y la tierra volvió a ser tierra.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Iyi Sume y Paialli

Iyi Sume - gente/lengua -:
Voz del oprimido,
Expresión mayúscula de los muertos
Y de las caras que miran
Desde detrás de mi cara.

No hay razón ni sentido,
Es río que improvisa su cause
Mientras cae hacia el negro mar.
Es gota de sudor que resbala
Y precipita su infinitud de formas.

Mi paialli - mi sangre y mi voz -,
Desatados potros gemelos,
Furia y tristeza por igual:
Descendiendo a la profundidad
Se encabritan, trotan, cocean,
Y mueren una y otra vez.

Es destino del paialli desangrarse,
Gritar, hundirse en lodazales,
Brillar como metales al rojo vivo
Y perder su forma corpo-real.
Deben ceder las fibras de su mismidad,
Deshilándose en relinchos de epull.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

El año 2082 promete

Inmaduro, malhablado,
Escribo basura en las puntas de las boletas,
Jactándome de original,
De que tengo un mensaje que compartir,
Diferente, novedoso, fresco.

Todos sabemos bien
Que mis textos están podridos por dentro.

Mis escritos dejarán de estar en pañales
Cuando sea yo quien vuelva a usar pañales.

Así que sean pacientes,
Que de aquí a 67 años
Les traeré algo bueno.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Es el Trueno

Es el trueno, ¿sabes?
La forma en cómo rasga el cielo,
Penetrando en su útero de nubes
Y eyaculando electricidad estática;
Lo blanco de su fuego contra la lluvia,
La fuerza de su voz contra la noche;
Lo iracundo de la calma posterior,
La anticipación nerviosa de mis músculos;
Los gritos del epull - viento/esperma -;
Silencio en tensión mitificada.

Algo de todo eso me aterra.
Y me excita.

Y aunque sé que nada, ni dioses ni demonios,
Pueden atravesar mi mull kulle - diafragma/pensamiento -,
Y que mi imoke - corazón - está a resguardo,
La sola sombra del relámpago es suficiente
Para deshojar mis capullos y aplastar mis huesos.
Y para levantar mi sexo y lamer los lóbulos de mis orejas.
Estimula mi mente, la cercena, y con cada trozo me rehace,
Como si plantara fragmentos de espejo roto,
Y en sus flores de cristal pudiera verme.

Algo de todo esto me dispara lejos.
Y me esgrime.

Es el trueno, ¿sabes?
(¡Oh, siempre es el trueno!)
Trece de las cuarenta y dos lanzas rojas;
Nieve de los fuegos, vapor de las tierras;
Rodilla de miaill - mujer/estrella -;
Deidad pretérita con látigo de muerte.
El trueno, el invisible, la cadena de hielo,
La de la jovial furia, relincho revolucionario,
Espíritu de santos y asesinos,
Espina seminal vuelta rifle y cuchilla.

Algo de todo aquesto me enristra,
Y me guarda.
Y me aterra.
Y me excita.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Ideologías

- ¿Se puede ser machista sin ser opresor?
- Si, pero, ¿dónde está la diversión en eso?
- No se trata de diversión, se trata de respeto.
- No es cosa de respeto, lo que importa es el poder.
- El machismo afecta a nuestra sociedad transversalmente: tanto el oprimido como el opresor resultan perjudicados.
- No puede ganarse algo sin dar nada a cambio. Es un precio a pagar por un equilibrio sociosexual que se acomoda a mi visión de un mundo perfecto: Penes a la derecha, vaginas a la izquierda. Sin mezclarse, sin tocarse, salvo para reproducirse, tú me entiendes.
- Estás fijado en una idea única de ser persona y de ser sociedad, criticando, despreciando, sin aceptar que existen distintas formas de vivir nuestra vida, imponiendo tu forma de ver las cosas.
- Dos palabras: "Po" y "der".
- Estás enfermo.
- No, tú estás enfermo: de idealismo. Quítatelo de la cabeza, de nada sirve.
- ¿Acordamos no acordar?
- Preferiría matarte antes que estar de acuerdo con un revolucionario como tú. Por supuesto quemaría tus restos y los tiraría al mar para que nadie pueda encontrar rastro tuyo nunca. Así hacíamos las cosas años atrás.