Malo

Este poema es malo,
Le saca la cresta a los otros poemas,
Quema vehículos y maquinaria pesada.
Atraca bancos, viola señoritas,
Mata a respetables caballeros.

Este poema se escapa de prisión,
No soporta el confinamiento
Ni la compañía de otros poemas
Más o menos malos que él.
Este poema salta muros y alambradas.

Se esconde en casas de la periferia,
Aterrando hasta los huesos
A los dueños de dichas viviendas,
Que huyen despavoridos
Del poema asesino incansable.

Este poema es malo,
Incorregible, amoral,
Feo a la vista y al acto.
Este poema es mala influencia,
Aleje a sus niños de él.

Pero no siempre fue malo
Este poema bélico, sanguinario.
No, antes de la consciencia sucia,
El poema solía soñar con la siembra,
Con el cultivo, con la cosecha del alma.

Si, este poema fue víctima
Antes de ser victimario.
Le aserrucharon las alas hace siglos,
Una mañana clara de verano
Con la irrupción de su tierra.

Al poema lo desalojaron.
Al poema lo denigraron.
Al poema lo colgaron por los pies.
Al poema lo degollaron vivo.
Al poema le dijeron indio inculto.

No quiero justificar la matanza de poemas,
No quiero defender las atrocidades
Cometidas por el poema de gran prontuario.
No quiero fomentar la violencia.
No quiero que perdonen, quiero que entiendan.

Quiero que entiendan que el poema
Es el rostro visible de un pasado
Horripilante, atroz, arrinconado.
Un pasado que nos condena a todos
A ser, de una forma u otra, un poema malo.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano