Niño pequeño que juegas a la guerra,
Matando yankees, rusos, y a cuanta
Gente se cruce frente a tu pequeño
Fusil de plástico malo y barato.
Hoy te miró tu padre a los ojos,
Y te dirigió la palabra como si
Tú fueras hombre adulto:
Tu madre no volvería a casa más,
Un paro cardíaco fulminante se la llevó.
Tú, que no entendías de la muerte,
Atisbaste una hebra negra
De la esencia de la ausencia.
Autor: Felipe Guzmán Bejarano
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