El año 2082 promete

Inmaduro, malhablado,
Escribo basura en las puntas de las boletas,
Jactándome de original,
De que tengo un mensaje que compartir,
Diferente, novedoso, fresco.

Todos sabemos bien
Que mis textos están podridos por dentro.

Mis escritos dejarán de estar en pañales
Cuando sea yo quien vuelva a usar pañales.

Así que sean pacientes,
Que de aquí a 67 años
Les traeré algo bueno.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Es el Trueno

Es el trueno, ¿sabes?
La forma en cómo rasga el cielo,
Penetrando en su útero de nubes
Y eyaculando electricidad estática;
Lo blanco de su fuego contra la lluvia,
La fuerza de su voz contra la noche;
Lo iracundo de la calma posterior,
La anticipación nerviosa de mis músculos;
Los gritos del epull - viento/esperma -;
Silencio en tensión mitificada.

Algo de todo eso me aterra.
Y me excita.

Y aunque sé que nada, ni dioses ni demonios,
Pueden atravesar mi mull kulle - diafragma/pensamiento -,
Y que mi imoke - corazón - está a resguardo,
La sola sombra del relámpago es suficiente
Para deshojar mis capullos y aplastar mis huesos.
Y para levantar mi sexo y lamer los lóbulos de mis orejas.
Estimula mi mente, la cercena, y con cada trozo me rehace,
Como si plantara fragmentos de espejo roto,
Y en sus flores de cristal pudiera verme.

Algo de todo esto me dispara lejos.
Y me esgrime.

Es el trueno, ¿sabes?
(¡Oh, siempre es el trueno!)
Trece de las cuarenta y dos lanzas rojas;
Nieve de los fuegos, vapor de las tierras;
Rodilla de miaill - mujer/estrella -;
Deidad pretérita con látigo de muerte.
El trueno, el invisible, la cadena de hielo,
La de la jovial furia, relincho revolucionario,
Espíritu de santos y asesinos,
Espina seminal vuelta rifle y cuchilla.

Algo de todo aquesto me enristra,
Y me guarda.
Y me aterra.
Y me excita.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Ideologías

- ¿Se puede ser machista sin ser opresor?
- Si, pero, ¿dónde está la diversión en eso?
- No se trata de diversión, se trata de respeto.
- No es cosa de respeto, lo que importa es el poder.
- El machismo afecta a nuestra sociedad transversalmente: tanto el oprimido como el opresor resultan perjudicados.
- No puede ganarse algo sin dar nada a cambio. Es un precio a pagar por un equilibrio sociosexual que se acomoda a mi visión de un mundo perfecto: Penes a la derecha, vaginas a la izquierda. Sin mezclarse, sin tocarse, salvo para reproducirse, tú me entiendes.
- Estás fijado en una idea única de ser persona y de ser sociedad, criticando, despreciando, sin aceptar que existen distintas formas de vivir nuestra vida, imponiendo tu forma de ver las cosas.
- Dos palabras: "Po" y "der".
- Estás enfermo.
- No, tú estás enfermo: de idealismo. Quítatelo de la cabeza, de nada sirve.
- ¿Acordamos no acordar?
- Preferiría matarte antes que estar de acuerdo con un revolucionario como tú. Por supuesto quemaría tus restos y los tiraría al mar para que nadie pueda encontrar rastro tuyo nunca. Así hacíamos las cosas años atrás.

Mentes de Cerradura

Me patean hasta le médula los elitistas,
Con sus pretensiones etnocentristas.
Creen que el arte es sólo de los artistas,
Pero no son capaces de ver otras aristas.
Me siento más indio que europeo,
No soy ni uno ni otro, yo veo,
Y aunque piensen que lo que hago es feo,
Su opinión me importa menos que un peo.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

El Día que nos Muramos / Cerumen de Gato

La noche sin dueño,
El tiempo de las polillas.
El tiempo del sueño.
Una vez apagada la colilla
Se aproximarán las nieves
Con sus dientes vacíos,
Mascando lo hermético,
Rasgando lo hepático,
Jugando a lo hipnótico.

¿O será lo eléctrico?
¿Una centellada de acero frío?
El inesperado chispazo final
Del que tanto he oído hablar
Por la voz espinocordal
Que no se deja de desdoblar.

Delirio.
Suicidio.
Subsidio.
Exilio.

¡Ay del fin de los finales!
De los vientos desérticos
Y los fármacos de fantasía.
¡Será el adiós de los reales!

No quedará otra opción más
Que soltar todo lo esencial:
El amor y sus besos;
La religión y sus credos;
La economía y sus pesos;
Nuestras manos y sus dedos.
Finalmente dejaremos la cordura,
Entraremos de lleno en la matriz de la locura,
Y diré sin pensarlo dos veces,
Con mi último aliento:

"Feliz el desarrollo de los peces,
Con su voltaje revestido de colores."

"Me dan frío los calores."

"¡Aleluya! ¡Todo el rato!"

"Cerumen de gato."

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

La cosa funciona así, no se queje

Nuestra existencia no viene exenta de un precio,
Nunca ignores esta ley natural.

Tomemos por ejemplo la lluvia,
Enviada a nosotros por los fantasmas del pasado:
Los vivos ya pagaron el precio de la lluvia,

Pájaros, vagabundos, cayeron por el bien mayor;

Podemos disfrutar del espectáculo,

De la helada pirotecnia invisible,

Los muertos no cobrarán más por su favor.

Se tiende a olvidar el pacto tácito e irrompible

Del ojo por ojo, diente por diente, vida por vida.

Y así muchos viajan por el espaciotiempo,

Sin dar las gracias, sin ver a los otros,

Dilatando neciamente su inevitable fin.

Egoísta, usted que consume y destruye,

Egoísta se muere.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano

Los Obreros

Está hecho, se fueron,
Como si no hubieran existido nunca.
Fue tenue su partida, casi silenciosa,
Como un arrebato de viento entre hojas.
Dentro de poco se esfumarán,
También, de nuestra frágil memoria.
El único signo de su presencia
Son los castillos de arena que dejaron tras de sí,
Que serán derrumbados,
Eventualmente, por el oleaje del tiempo,
Como todas las cosas y gentes
De esta Altarahiza de gris invierno.

Autor: Felipe Guzmán Bejarano